Vicky Cristina Barcelona - Woody Allen

Ainda não cheguei ao ponto de sentir vergonha por continuar gostando dos filmes do W.A. Desde aquela cena da Juno, é verdade, tenho me esforçado para não me mostrar um entusiasta tão confirmado, mas é sem muito sucesso que eu busco passar essa impressão. Sem muito esforço, também. Porque, no fundo, continuo experimentando o mesmo tranquilo deslumbramento com os seus filmes, e continuo gostando da idéia de que existe uma espécie de quieta, porém não menos divertida, compreensão das coisas que acontecem com as pessoas. Uma compreensão, eu acho, que ele tem bastante aguda, e que ele sabe demonstrar muito bem na forma de uma comédia de 90 minutos - ainda que apenas pelo absurdo, inverossímil e completamente distante do que poderia ser considerado a minha realidade. Ou a realidade brasileira.*

*[Sempre que ouço alguém dizer que uma coisa deixa de ser boa ou ruim apenas porque tomada em comparação com a realidade brasileira, lembro-me daquela máxima segundo a qual uma discussão mais rapidamente se aproxima da esquizofrenia delirante, quanto mais cedo uma das partes que discutem é comparada a Hitler.]

Senti falta dele como narrador. Confesso que até agora eu ainda não encontrei um motivo razoável o suficiente para que ele mesmo não apresentasse os personagens usando aquele monte de advérbios que ele costuma usar. Por ter chegado um pouco em cima da hora no cinema, tendo sentado na cadeira no preciso momento em que o famoso "Written and directed by Woody Allen" dos créditos desaparecia sob o fundo escuro para dar lugar, eu acho, à primeira tomada de Barcelona, senti falta também de praticar o meu velho hábito de ficar tentando reconhecer os nomes dos membros da equipe de filmagem. Sempre me lembro de uma tal de Rosenthal. Na pressa para sair da sala, igualmente, não fiquei até o final e não olhei com atenção para a informação da trilha sonora.

Na crítica que saiu da Veja algumas semanas atrás, o maior elogio que foi feito ao filme foi o de que era uma celebração à força do acaso. Como se uma ulcerada ser acometida por uma crise estomacal, depois de largamente se servir de tudo quanto é bebida alcoólica, fosse realmente uma obra do acaso. Mas estou sendo injusto. Confiro na revista, e uso aspas para citar, que o que realmente se quis enaltecer foi a atitude de se sujeitar à sorte, de "abraçar o inesperado" como um "emblema do imprevisto", tudo para transformar o postulado cartesiano em "me arrisco, logo existo". Tá bom.

O ponto mais baixo do filme foi o tal do violão catalão. Por duas vezes, eu acho, fui obrigado a ficar escutando um sujeito tocar violão para uma rodinha de pessoas maravilhosas que se espalham pelo chão e fazem uma cara de quem está se lembrando de coisas funestas. Deixam cair lagriminhas e saem de lá perturbadas. O próprio sujeito que está tocando tem o semblante amargurado de um cantor sertanejo, com direito a cabelo penteado e tudo. Eu gostaria de pensar que essas cenas foram uma piada, e não uma homenagem ao Pedro Almodóvar, mas, afinal, a quem eu estaria enganando?

Escolho como ponto alto, bem a esmo e sem qualquer intenção previamente concebida, uma das três mulheres estonteantes. Uma foto só não bastará.




Tal como foi mostrada, e já termino, Barcelona pareceu ser uma cidade muito bonita. Dizem que sofreu uma reforma urbanística para receber os Jogos Olímpicos. Mas é claro que os ambientes internos também ajudam.