Ainda da época em que ele era fundamentalmente espalhafatoso -- nessa foto, aliás, está parecendo um vampiro. Também um pouco irreconhecível, aquele sujeito mais boboca da Loucademia de Polícia faz o papel do cara que a cada vez que aparece, de cinco em cinco minutos, sofre uma infelicidade muito grande, um tipo de sinistro que seria indenizável por uma companhia de seguros contra a sacanagem universal [esse tipo de personagem é muito claro na minha cabeça, suas características muito bem delineadas até, mas não eu não saberia explicá-lo coerentemente].
Quando eles vão apresentar o programa no qual se contará uma história de Charles Dickens, colocam um sujeito velhinho instalado numa poltrona enorme, perto de uma lareira. Vestem-no um paletó acinzentado por cima de um colete. O livro que ele tem nas mãos é sempre daquela espécie de encadernação que, de tão bonita, muitas vezes valerá mais do que o conteúdo. Todas essas circunstâncias, pelo que me foi dado observar ao longo dos anos, devem ser obrigatórias em se tratando de programas de TV sobre ele.
O discurso final de redenção louva o espírito natalino e, é claro, é feito em um momento em que a redenção ainda é logicamente possível. Chega-se a dizer textualmente que nunca é tarde demais para que coisas maravilhosas aconteçam, milagres dependendo basicamente apenas da fé. Normalmente eu não teria objeções a esse postulado, até porque o meu credo pessoal, notoriamente radicalista, talvez consiga elevar ainda mais o grau desse otimismo desenfreado. Tenho problemas, no entanto, quando se pede que as pessoas manifestem essa fé não como o resultado de uma longa meditação reflexiva, mas apenas por estar todo mundo ao redor batendo palmas e balançando a cabeça. De todos os tipos de argumentos que tenho conhecido, a simples euforia alheia é o menos suscetível de me convencer de qualquer coisa. Mas quem quiser sanar a obscuridade disso que eu acabei de falar terá que ver o filme.
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